Imaginez une Terre poncée, avec en son centre une bande de cinq mille kilomètres de large et sur ses franges un miroir de glace à peine rayable, inhabité. Imaginez qu'un vent féroce en rince la surface. Que les villages qui s'y sont accrochés, avec leur maison en goutte d'eau, les chars à voile qui la strient, les arpailleurs débout en plein flot, tous résistent. Imaginez qu'en Extrème-Aval ait été formé
un bloc d'élite d'une vingtaine d'enfants aptes à rementer au cran, rafal en gueule, leur vie durant, le vent jusqu'à sa source, à ce jour jamais atteinte : l'Extrème Amont. Nous formons la Horde du Contrevent. Il en a existé trente-trois en huit siècles, toutes infructueuses. Je vous parle au nom de la trente-quatrième : sans doute l'ultime.
Critique : un chef d'oeuvre de poésie et d'originalité narrative****
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Les furtifs
Ils sont là, parmi nous, jamais où tu regardes, à circuler dans les angles morts de notre quotidien. On les appelle les furtifs. Une légende ?
Un fantasme ? Plutôt l'inverse : des êtres de chair et de sons, aux facultés inouïes de métamorphoses, qui nous ouvrent la possibilité précieuse, à nous autres humains, de renouer avec le vivant. Et nous et hors de nous,
sous toutes des formes et de toutes nos forces Dans nos villes privatisées et sentientes, où rien ne se perd, ils restent les seuls à ne pas laisser de traces.
Critique : des moments de pures beautés, d'émotions justes, de virtuosité littéraire mais aussi des lourdeurs alter-mondialistes et un manichéisme agaçant, une petite déception****
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